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Posted on May 18, 2012 via this isn't happiness. with 1,582 notes
Source: nevver
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Charles Chaplin
(via charleschaplins)
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Make and be eaten, the poet says,
Lie in the arms of nightlong fire,
To celebrate the waking, wake.
Burn in the daylong light; and praise
Even the mother unappeased,
Even the fathers of desire.Blind go the days, but joy will see
Agreements of music; they will wind
The shaking of your dance; no more
Will the ambiguous arm-waves spell
Confusion of the blessing given.Only and finally declare
Among the purest shapes of grace
The waking of the face of fire,
The body of waking and the skill
To make your body such a shape
That all the eyes of hope shall stare.That all the cries of fear shall know,
Staring in their bird-pierced song;
Lines of such penetration make
That shall bind our loves at last.
Then from the mountains of the lost,
All the fantasies shall wake,
Strong and real and speaking turn
Wherever flickers your unreal.And my strong ghosts shall fade and pass
My love start fiery as grass
Wherever burn my fantasies,
Wherever burn my fantasies.Muriel Rukeyser, “Song”Posted on April 22, 2012 via nothing more terrible, nothing more true with 95 notes
Source: aubade
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Posted on April 21, 2012 via this isn't happiness. with 530 notes
Source: nevver
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“Poemas desde el ombligo” Yolanda Saenz de Tejada
Me miro,
y los cristales rotos
del día
reflejan mis ojos
de loba,
de mujer fiera que
atrapa la vida con
sus pestañas.
Me miro desde
arriba y,
con mis dedos
llenos aún de
tu saliva,
atrapo un
lunar que vuela
por el aire
enfebrecido.
Son las dos
de la mañana
y tus besos
me inundan
la espalda.
Tranquila,
fierecilla,
me susurras
en la piel,
sujeta tus pupilas
o te devoraré
la vida…
Es martes
de una semana
cualquiera.
Tus manos me recuerdan
que, siempre que
termino de amarte,
no debería
haber empezado -
Knot (Hendecasyllabics)
After you’ve swen it, bite the thread off my grave
Please leave no loose seam of me to wave above.
The bones unkitting, the flesh unweaving love.
Bill Knott
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Soneto XLIV
Sabrás que no te amo y que te amo
puesto que de dos modos es la vida,
la palabra es un ala del silencio,
el fuego tiene una mitad de frío.
Yo te amo para comenzar a amarte,
para recomenzar el infinito
y para no dejar de amarte nunca:
por eso no te amo todavía.
Te amo y no te amo como si tuviera
en mis manos las llaves de la dicha
y un incierto destino desdichado.
Mi amor tiene dos vidas para amarte.
Por eso te amo cuando no te amo
y por eso te amo cuando te amo.
Pablo Neruda -
“The Sea” Gustave Coubert 1873
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El sol, el viejo sabio, va disipando
minúsculas dudas de oscuridad, dejadas
hasta ahora por resolver. Le tiemblan
un poco las manos, y temblamos
los árboles y nosotros cuando oímos
que todo minuto que pasa ha de arrancar,
brusco, una venda de sombra, y ahora el justo
caso de la luz será bien recto, y ahora
chillará la delgada desazón de la flauta
de Iblis, y lo veremos todo, y repleto
de espacios de claridad, impenetrables
como el cristal. Manifestado todo, diremos:
tú lo has querido, te lo has buscado tú, de noche,
cuando dormías sólo para despertarte
y no querías creer que la vida
se te volvería más ignorada que el sueño.“A media mañana” Gabriel Ferrater
Versión de M. Àngels Cabré
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Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.Pablo Neruda
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